La batalla de la gloria

LA BATALLA DE LA GLORIA

La batalla es interminable, rota
la celada, quebrada la osamenta,
salvadas las trincheras, se concentra
el fragor de la lucha en la palabra.

Y al final en medio del espanto
los nuevos territorios se anexionan
al alma atormentada del poeta
al laurel que circunda su cabeza.

Ya suenan los acordes de los vientos,
el himno inmaculado de la gloria,
ya soplan los alisios del destino
en la tierna caracola de las horas.

Pero el alma prendida en el alambre
de espinos que la muerte diseñó,
enganchada al crujiente desatino
que el duelo de las letras desató,
sigue y persigue su quimera loca
de molinos gigantes e ilusión.

No hay piedras ni nubes, ni días ni noches,
ni nadie en el planeta que detenga
las aspas que mueven como gaviotas
en vuelo las alas de su pasión.

Miguel, dulce cantor de la cebolla,
tu prisión hizo que entrará el sabor
de la tierra entera en los poemas.

Pablo, amigo, hermano, compañero
de soles y mareas, en la dura
y larga singladura del océano,
son tus versos la fuente inagotable
que nutre de espuma mis canciones.

Querido Walt, maestro, inolvidable
poeta americano, libertario
soñador de la palabra, en tu canto
aprendí el torbellino de la anáfora:
y que un grano de arena es perfecto
y que una hoja de hierba se parece
a una estrella y que las flores son
adornos en los salones del cielo.
La magia de la vida se vertía
como un río desbordado en tus poemas.

Y así, batalla a batalla, supe
de qué madera están hechos los versos,
de qué hierro forjada su estructura,
qué abismos insondables se estremecen
en el terco vaivén de su locura.

Y la rima sumaba la emoción,
anulaba, encerraba, aquilataba
el tiempo en tan solo un breve instante,
en la palabra, el sonido, una sílaba
salida de la luz del pensamiento.