Cuenta una leyenda narrada por Valerio Petérculo en el Epitome de Tito Livio y recordada por Apiano, que cuando los romanos intentaron conquistar mi tierra, Galicia, los detuvo un río, el río del Olvido o Lethero, confín del mundo, que actualmente se llama Limia, y en cuyas orillas aún hoy en día se celebra la fiesta del Olvido. Ninguno de los legionarios se atrevía a cruzarlo porque el que lo hacía después no recordaba nada, ni sus orígenes ni a la familia, y se quedaba a vivir con los... Continuar leyendo

TODO, TODO ME PARECE PLÁSTICO

Todo, todo me parece plástico,
el absurdo confeti de una nada
que estruja en los dedos la idea
y ahoga la tinta en palabras
y en hielos de numen solitario.

Ayer se escribe con letras que duelen.
Una "a" estúpida que recuerda el antes.
Una "y griega" tonta que rememora el cáliz
y se bebe el poco tiempo que nos queda.

Una "e" que espanta y es espasmo
escondido en esa especie de efigie ebria
que exuda extrínsecos extravíos.

¿Y qué decir de la "erre"?
Esa rémora que... Continuar leyendo

ME DECLARO NO HUMANO

Con motivo de la masacre de Osetia

Me declaro no humano,
que no es lo mismo que inhumano.
No quiero pertenecer a esta especie
que utiliza pizarras de luto
para enseñar en la escuela
lo que es la muerte,
la matemática absurda del dolor
a base de contar cadáveres,
la geometría estúpida de la línea recta
que traza una bala
para encontrar el cuerpo
inocente de un alumno.

Me declaro no humano,
o lo que es lo mismo,
animal
que siente y que sueña,
que ama y que... Continuar leyendo

CUANDO LA LLUVIA...

Cuando la lluvia afila la tristeza
y un aluvión de penas ahoga el alma
y en los relojes laten
racimos turbios de tic-tacs
párate a pensar un momento
y respira hondo
la humedad del aire
y siente
y vive
y sueña
y juega con los ecos de luz gris
que cuelgan de la ventana
como si fueran hilos
de una mágica cometa
y déjate arrastrar por el viento
y espera a que te alcancen
esos lentos caracoles de sombras que te persiguen
para pisarlos
o simplemente decirles adiós
cuando se... Continuar leyendo

EL ESCORPIÓN ACECHA LA PRESA

A mi amigo el poeta Jorge Cuña Casasbellas

El escorpión acecha a la presa,
sueña sin bordes el alma del poeta,
afila el aguijón negro de la noche
para abrazar el último verso.

¿De qué muro colgará su sombra?
¿En qué sótano helado parirá
la risa inmutable de su aliento?
¿En qué lago sin... Continuar leyendo

HOY EL AIRE ESTÁ TRISTE

Escucha.
Hoy el aire está triste.
La tarde es un embudo derrotado,
un violín húmedo que raspa el nervio,
la dentadura ebria de una molécula.
Escucha
como resbala el viento en cada nota
y el humo estira su camisón blanco.

Te amé,
pero se confundió la risa de estrella,
parpadeaba el cielo
y el agujero negro del tiempo
nos comió el corazón.

Se deslizó el agua río abajo,
entre rápidos y cataratas,
entre líquenes amargos
y paisajes desahuciados,
entre mortajas inútiles
y mármoles... Continuar leyendo

REZA

Reza,
aunque el cielo se te desplome encima,
reza,
abre tu voz al infinito
y llora con el hueco de los ojos
el mordisco fallecido de la sombra.
¿Por qué esperas
 a que el rayo te ciegue si ya no ves?
¿Qué vientre parirá el futuro en tu esqueleto?
¿Esperarás acaso
a que se pudra el universo?

Se llenará de máscaras vacías la noche
y el tuétano estará tan lejos de todo,
atrapado en los dientes del gusano,
que hasta beberá con sed de una cloaca.

Es la desnudez del mármol que estrangula,
el... Continuar leyendo